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露易丝在他的面颊上打了一个巴掌，没有打准，打着了他的鼻子，威尔逊的鼻子马上淌出大量血来。
她说：“这是对你叫他蒂奇的惩罚。
除了我以外，谁也不许这么叫他。
你知道他不喜欢这个名字。
来，拿我这块手帕去，要是你自己没带着的话。”
威尔逊说：“我的鼻子动不动就出血。
我可不可以仰面躺一会儿？”
他在桌子同食品橱中间的地板上、在爬来爬去的蚂蚁当中挺直了身子。
前一回是斯考比在彭德看着他淌眼泪，这一回是——这个。
“要不要我把一个钥匙放在你的脖颈上？”
露易丝问。
“不，不要，谢谢你。”
《老道恩海姆人》上的一页诗也沾满了血。
“真的对不起。
我的脾气太坏了。
这会把你治过来的，威尔逊。”
但是如果一个人是靠浪漫调情过活的，他是永远也治不过来的。
世界上宣传这种信仰、那种信仰的传教士太多了，这些人被他们的信徒捧得忘乎所以了；因为比起在残酷与绝望的可怕的真空中游荡，假装信仰些什么肯定更好一些。
他固执地说：“什么也不能把我治过来，露易丝，我爱你。
什么也治不过来。”
他一边说一边用手帕擦血。
“如果真是这样，”
她说，“那就太奇怪了。”
他在地上哼了一下，表示不了解她的意思。
“我的意思是说，”
她解释道，“是否你才真是一个懂得爱的人。
我过去一直以为亨利是这种人，如果我想得不对，你才是真正的这样的人，那就太奇怪了。”
在他即将按照自己对自己的评价被人接受的时候，他忽然感到一种无名的恐惧，就好像在部队被击溃时一个小参谋官声言熟悉坦克，竟被人们信以为真一样：现在再承认自己除了读过几篇技术性刊物上的文章什么都不懂，已经太迟了。
“噢，抒情诗般的爱情啊，一半是天使一半是飞鸟。”
他一边往手帕上擦血，一边缓缓地从嘴里吐出一句泛泛之论的话来，“我想他也懂得爱——用他那种方式。”
“爱谁？”
露易丝说，“我，你提到的这个海伦·罗尔特，还是只爱他自己？”
“我刚才不该提到那件事。”
“不是确有其事吗？让咱们都说一点儿真心话吧，威尔逊。
你不知道我对那些安慰人的谎话多么厌倦了。
她长得美吗？”
“噢，不美。
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