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“你看到缩写的姓名了吗？”
“过去还从来没有人写诗献给我呢。”
威尔逊感到一阵厌腻，他想坐下来。
他问自己：为什么一个人要开始这样一场丢脸的事呢？为什么要想象自己爱上了什么人呢？不记得在什么地方，他曾经读过，爱情是十一世纪行吟诗人的发明；为什么行吟诗人不让我们只有肉欲呢？他用一种毫无希望的恶毒说：“我爱你。”
他想：这是谎言，这句话离开了印刷的书页一点儿意义也没有。
他等待着她的嘲笑。
“啊，不是的，威尔逊，”
她说，“不是的。
你不爱我，你不过是染上了这里海岸的热病而已。”
他不顾一切地说下去：“超过世界上一切事物。”
她温和地说：“没有人会这样爱的，威尔逊。”
他不安地在屋子里走来走去，短裤轻轻拍拂着，手里挥动着从《老道恩海姆人》上撕下的那页纸。
“你应该相信爱的。
你是天主教徒。
上帝不是爱世人吗？”
“啊，是这样的，”
她说，“上帝做得到。
我们一般人能做到的太少了。”
“你爱你的丈夫。
你同我说过。
爱情使你回到家里来。”
露易丝悲哀地说：“我想我是爱他的，竭尽我的一切所能。
但是这不是你想象中所感觉的那种爱。
没有盛毒药的酒杯，没有永世沉沦的黑帆。
人们谁也不为爱情去死，威尔逊——当然，除了书里记载的那些，还有小孩子有时演的那些戏。
但是，咱们不要这样演戏了，威尔逊——对咱们这样年纪的人来说，这不是什么好玩的事了。”
“我不是在演戏。”
他气愤地说，他很容易就听出自己的气愤中带着一种装腔作势的声调，他好像要把书架当作她忘记掉的一个证人似的对着它大声说，“这些书也都是在演戏吗？”
“不完全是。”
她说，“也就是因为这个，比起你的那些诗人来我更喜欢它们。”
“但是你还是回来了。”
他的脸因为突然想到一句恶毒的话而泛起了亮光，“也许是出于嫉妒。”
她说：“嫉妒？我有什么可嫉妒的呢？”
“他们一直做得很谨慎，”
威尔逊说，“但是怎么谨慎也瞒不过人们的耳目。”
“我不知道你在说什么。”
“我在说你的蒂奇和海伦·罗尔特。”
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