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一个大脚趾的残存部分上挂着他的名牌：枪炮士官米勒·琼斯。
威拉德做不了什么，只能发个善心，从耳朵后面一枪打死了那个陆战队员。
他们把他放了下来，用岩石掩埋在十字架脚下。
从那以后，威拉德内心深处再也回不到从前了。
一听见矮胖的巴士司机喊了声休息，受够了两个水兵的威拉德起身就往车门走去。
在他看来，海军应该是部队里严禁饮酒的那一支。
在他服役的3年中，从来没有遇到过一个酒量好的水兵。
有人说这是因为他们被喂了硝石，免得他们出海的时候发疯，互相乱搞。
他在巴士站外面闲逛，看见街对面有家名叫“木勺子”
的小餐馆。
窗户上塞着一张白色纸板，上面打着35美分肉卷特餐的广告。
在他离家参军那天，妈妈也给他做了肉卷。
他觉得这是个好兆头。
他进去找了个窗边的卡座，坐下点了支烟。
屋里摆了一圈架子，上面放着旧瓶子、过时的厨具和开裂的黑白照片，积满了灰。
卡座旁边的墙上钉着一张褪了色的剪报，写的是一位米德镇的警官在巴士车站前被银行劫匪开枪击倒。
威拉德凑近一看，发现日期是1936年2月11日。
刚好离他12岁生日还有4天，他算了一下。
除他之外，小餐馆里唯一的客人是个老头，坐在屋子中间的桌旁，俯身稀里呼噜地喝着一碗绿色的汤。
他的假牙就放在面前的黄油棒上。
威拉德抽完烟准备离开，一个黑发女招待终于从厨房里走了出来。
她从收银机旁边的一摞菜单中抓了一本递给他。
“不好意思，”
她说，“我没听见你进来。”
威拉德看着她高高的颧骨、丰满的嘴唇和修长的双腿，发现她问他想吃点什么的时候，自己的嘴巴直发干。
他几乎说不出话来。
这种事情以前从没发生过，哪怕在布干维尔岛鏖战正酣的时候也没有过。
在她把点单送进厨房、给他端咖啡的当口，他脑中思绪万千——几个月前，他还确定自己一定会在太平洋中间一块雾气蒸腾、毫无价值的岩石上送命，可现在他还活着，呼吸自如，离家只有几个小时车程，面对着一个长得像墙上海报里的电影明星幻化成真的女招待。
威拉德认定，那就是他坠入爱河的时刻。
干巴巴的肉卷、烂泥一样的青豆和硬得像5号煤块一样的面包都无关紧要。
在他看来，她端上来的是他这辈子最棒的一顿饭。
可等他吃完回到车上的时候，连夏洛特·威洛比的名字都还不知道。
巴士在亨廷顿河对面又停了一站，他找到一家卖酒的商店，买了5瓶陈年威士忌藏在背包里。
现在他坐在前排，就在司机后面，想着小餐馆里的那个姑娘，搜寻着快到家的迹象。
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