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他说，“那只是性的问题。”
“我知道，我懂……”
“那与爱情，毫不相关。”
“呵，是吗……”
“要是她们愿意，我也需要，我不认为那有什么不可以。”
“可是……她们呢？”
“那是她们自己的事。
我并没有允诺什么。”
“那……现在呢？”
“现在？”
O并不看着Z，把目光躲开他。
“现在也不允诺，我讨厌那些下贱的海誓山盟。
我爱你这跟允诺无关。
爱情不是允诺。
那是崇拜，和……和……”
“和什么？”
天色昏暗下来。
不知从哪儿飞起一群鸽子，雪白，甚至闪亮，时远时近盲目地盘旋，一圈又一圈，飞得很快，但一点儿声音都没有，虚幻得如同一群影子，似乎并不与空气摩擦。
画家望着它们，苦心积虑地在寻找一个恰当的词。
很久，他说：“也许，那就跟我要画什么一样。”
他说：“画什么，那是因为我崇拜它。
我要把它画出来那是因为……因为我要找到它，让它从一片模糊中跳出来，从虚幻中凝聚成真，让它看着我就像……就像我曾经看着它，让它向我走来就像我一直都在寻找它。
就是这么回事。
我就是这样。
画画，还有爱情，在我看就是这样。
艺术和爱情在我看是一回事。
他说：“艺术，可不是变着戏法儿去取媚那些评论家、收藏家，什么教授、专家、学者，又是什么主席呀顾问啦，还有洋人，跟土特产收购商似的那些家伙……一群附庸风雅的笨蛋。
他们怎么会知道什么是艺术！
艺术可不是像他们想得那么下贱，寒酸地向他们求一个小钱儿，要不，哄得他们高兴他们就赏赐你一点地光荣或者叫作名气，那些流氓！
你肯定弄不清那些流氓都是怎么发的财，或者写了点儿什么滥文章就成了专家，那些臭理论狗都懒得去闻。
因为……因为他们压根儿就不懂得什么是高贵。”
他说：“那群流氓，为了评级半夜去敲领导家的门，为了得奖去给评委的老丈母娘拜寿，为了出名请记者吃饭，把自己的画标上高价自己再悄悄地买回来……你能指望他们知道什么是高贵吗？”
停了一会儿他又说：“艺术是高贵的，是这世界上最高贵的东西。
什么是艺术？高贵就是艺术，那是唯一不朽的事情，是贝多芬说的，‘爵爷有的是，可贝多芬只有一个’。
什么王族贵胄，都是一时的飞扬，过眼烟云，那不是高贵。
我说的是精神的高贵。
那不是谁都能懂的，就像珠穆朗玛峰并不是谁都能去登的。
就比如珠穆朗玛峰，它寒冷、孤独、空气稀薄人迹罕至，不管历史怎么沉浮变换，人间怎么吵嚷得鸡零狗碎，它都还是那么高贵地矗立着，不为所动，低头看着和听着这个可笑的人间。
人们有时会忘记它，庸人也许永远都不能发现它，但是，任什么君王权贵都得仰望它，任什么污泥浊水都休想抵毁它、埋没它，它一片洁白，只有天色是它的衬照，只有阳光和风能挨近它，阳光和风使它更加灿烂、威严。
它低头看着你，谁让你混在这个庸俗的人群里了呢？你只好向它那儿走吧。
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