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他回答说，眼睛定在他的同伴身上。
“我只是……想办法要适应。”
“你会适应的，”
渥伦德说。
他的话头断掉。
“哎，你倒是在看什么啊？”
“你，”
何顿说。
“你的头发是灰色的。
这会儿我才注意到。”
两人一阵无语，外头白厅大道汽车的噪音浮升而上。
渥伦德本能般举起骨瘦的手抚摸头发，嘴形看来扭曲。
“我也是在战争结束以后，”
渥伦德说，“才注意到的。”
“呃，那就再见了，”
何顿不自在地说。
他伸出手，对方握住。
“再见，老小子。
祝你一切顺利。
哪天打个电话过来，我们可以——呃——吃个午饭什么的。”
“谢谢。
我会的。”
何顿想起他无须敬礼，因为现在穿的是便服，于是转身向门。
他的手搁上门把时，渥伦德犹疑着，陡地换了个声音开口。
“我说啊，小唐。”
“嗯？”
“妈的，”
渥伦德爆声道，“我不再是你的顶头上司了。
你就不能跟老朋友讲些什么吗？”
“没什么好讲的。”
“见鬼哩没有。
回来。
坐下。
来支烟吧。”
何顿缓缓走回去，暗暗舒了口他不想让渥伦德听到的气。
他沉坐在渥伦德书桌旁的一张破烂椅子上。
渥伦德一脸不悦，坐下时把一只烟盒向前推；两支香烟冒的烟雾浮升在浊重凝滞的办公室空气中。
“你的头发没灰，”
渥伦德指控道，“你的身体好翻天了——也许只有一点神经脆弱。
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