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印第安岬酒店是一幢棕色建筑,就在新建的舞厅对面街角。
我在酒店前泊好车,去盥洗室洗了脸和手,梳掉头发里的松针,随后走进毗连大堂的餐厅。
整个地方人多得要溢出来,男的穿着休闲夹克,满口酒气;女的尖声大笑,指甲涂得血红,指节污垢斑斑。
经理是一个低成本打造的硬汉,外套也不穿,叼着支烂雪茄,正戒备地巡视房间。
收银台前,一个灰白头发的男子鼓捣着一台小无线电,收听战争新闻。
机器的杂音多得好比土豆泥里的水分。
房间深处的角落里,一支五人乡村管弦乐队在演奏。
他们穿着不合身的白夹克和紫衬衫,一边拼命吹打,誓要压倒酒吧间的喧闹声,一边在缭绕的烟雾和醉醺醺的呓语中呆滞地笑着。
狮角的夏天,美好的时节,热火正朝天。
我狼吞虎咽下一份所谓的套餐,喝了一杯白兰地,止住反胃的冲动,出门走上大街。
天还大亮,但有些霓虹灯已经开了。
各种声响交织着,撼得傍晚摇晃不已:汽车喇叭欢快的闹腾声,孩子的尖叫声,保龄球的碰撞声,投分球台的滚球入洞声,打靶场里点二二步枪轻快的火药爆裂声,点唱机疯狂的高歌声,而在这片喧嚣的掩映下,快艇在湖面上刺耳地轰鸣,漫无目的却又豁出性命似的疾行。
我的克莱斯勒里坐着一个穿黑色便裤的棕头发女孩,苗条、严肃。
她抽着烟,正同一个坐在车踏板上的度假农场牛仔说话。
我绕到车另一边,坐进去。
那牛仔一提牛仔裤,跑了。
那女孩没动。
“我是波蒂·凯佩尔,”
她乐呵呵地说,“白天是这儿的美容师,晚上在《狮角旗》报社工作。
不好意思,坐你车里了。”
“没关系,”
我说,“你是想就这么坐着还是想让我开你去什么地方?”
“这条路往前开一段会安静些,马洛先生。
要是您愿意赏脸跟我谈谈。”
“你在这儿的内线真够强的。”
说完我发动了汽车。
我一路驶过邮局,到达一处街角,标着“电话”
字样的蓝白双色箭头指向通往湖边的窄径。
我转上小径,开过电话局——那是一间小木屋,门前有带围栏的小草坪。
待又经过一间小屋,我在一棵高大的橡树下停了车。
树枝张牙舞爪,横跨整段路面,足足衍伸到五十英尺开外。
“这儿成不,凯佩尔小姐?”
“是太太。
不过叫我波蒂就行了。
大家都这么叫。
挺好。
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