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旁边几张桌子上，几个穿着紧身背心、露出纹身的手下正埋头苦干。
老旧的点钞机发出单调而刺耳的“嗡嗡”
声，
混杂着纸币摩擦的“哗啦”
声和橡皮筋“啪啪”
绷紧的声音。
一捆捆颜色各异的钞票被粗暴地点算、捆扎，
然后塞进旁边几个半开的黑色旅行袋里，
露出花花绿绿的一角。
烟灰缸早就堆满了烟头，还有几个廉价的泡面碗扔在角落，散发着隔夜的馊味。
整个场面透着一股高度紧张下的混乱和麻木。
“跛哥”
陷在房间尽头一张磨得发亮的假皮沙发里，
手指不耐烦地敲着扶手。
他看着眼前这群忙碌的手下，眼神阴鸷。
一个看起来像是小头目的中年男人，
额头上冒着虚汗，凑了过来，声音压得极低：
“跛哥，风声越来越紧了…条子那边最近盯得邪乎。
要不…要不咱们还是先收一收？避避风头？”
跛哥眼皮都没抬，抓起桌上的烟盒，
磕出一根，叼在嘴里，旁边立刻有人凑上火机点燃。
他深深吸了一口，烟雾从鼻孔里喷出来，带着一股呛人的味道。
“收？”
他终于开口，声音沙哑，像是喉咙里卡着沙子，
“收你妈！
老子从十三岁拿刀劈友，砍出一条血路，从双花红棍干到揸人，油尖旺哪个字头不给面子？现在这点风浪就想让老子收手？”
他猛地转头，眼神像刀子一样刮过那小头目的脸，
“和记这么多张嘴等着吃饭！
收手？你让他们去喝西北风啊？！”
他啐了一口，“滚！”
那小头目脸色一白，喏喏地退到一边，不敢再多话。
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