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他回头，彼得和安娜还跪在教堂里，影子缩成小小一团。
没有鬼语，没有影子。
只有风雪中，真实的沉默。
回到诺夫哥罗德，亚历克谢重开了修表铺。
谢尔盖成了合伙人。
生意不好不坏，电子表总坏，但总有人来修。
有时深夜，他还会感到脚踝一紧——橡皮筋的幻痛。
他知道，断层不会消失。
时代的雪橇还在冲下陡坡，把旧经验碾成齑粉。
可现在，当彼得打来电话唠叨“拖拉机才是正经”
，亚历克谢会说：“爸，修表铺子今天修好三块表。”
当安娜问“邮局姑娘怎么样”
，他会笑：“妈，我买了新工具。”
电话挂断，橡皮筋的拉力轻得像一阵风。
一个雪夜，他独自在铺子工作。
铜钟的滴答声填满房间。
窗外，诺夫哥罗德的灯火在雾中晕开，像一群不肯闭上的眼睛。
他摸了摸脚踝，那里只有一道淡白的疤痕，像雪地里融化的水痕。
“根断了，”
他对着空气说，声音很轻，“可树还能长。”
话音未落，煤油灯突然泛起绿光。
亚历克谢没抬头。
他继续拧紧一颗微小的螺丝，动作沉稳。
绿光摇曳中，彼得和安娜的影子在墙上一闪而过——没有镰刀，没有煤油灯，只有两个模糊的轮廓，静静看着他工作。
然后，影子消散了，灯焰恢复了正常的黄色。
亚历克谢放下螺丝刀，走到窗边。
雪又下了起来，无声地覆盖着石板路。
远处，伏尔加河的雾气在流动，裹挟着冰碴，奔向看不见的远方。
脚踝上，那根橡皮筋的幻痛又来了，很轻，像一句遥远的叮咛。
他忽然笑了。
这是与生俱来的胎记——提醒他来自何处，却不必死于何处。
他转身回到工作台，铜钟的滴答声里，时间正一格格向前走。
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