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她把勺子塞进他手里，力道大得刮疼了他的掌心，“汤能暖身子，也能暖脑子。
别想那些乱七八糟的。
女人？等分到房子再说。
婚事得找瓦西里同志介绍，他侄女在邮局工作，根正苗红。”
窗外，风卷起雪粒，抽打着结冰的窗户。
亚历克谢低头喝汤，滚烫的液体灼烧着食道，却暖不了骨头缝里的寒意。
他忽然想起大西洋月刊上读到的那段话——社会经济的梯子，脚踝上的橡皮筋。
他的橡皮筋另一头，死死捆在下诺夫哥罗德那间漏风的农舍上。
父母站在梯子的最底层，用他们对集体农庄的记忆、对斯大林时代的敬畏，把他往下拽。
如果他们站在高处，这橡皮筋或许能兜住他的坠落。
可他们不是。
他们只是用“为你好”
的镰刀，一遍遍收割他本该生长的枝桠。
“安娜，”
彼得突然放下报纸，声音低沉得像地窖里的回响，“把圣像擦一擦。
明天是圣尼古拉节，得供上蜡烛。”
安娜立刻放下汤碗，从柜子里取出一块绒布。
亚历克谢看着母亲跪在圣像前，用布小心擦拭镀金的圣徒面孔。
烛光摇曳，圣尼古拉的蓝眼睛在阴影里忽明忽暗，竟像活物般转动了一下。
亚历克谢眨了眨眼——是错觉吧？可当他再看时，圣像壁后的阴影里，似乎有个人影一闪而过。
矮小，佝偻，像他死去的祖父。
他猛地转头，客厅里只有彼得抽烟的侧影，烟雾缭绕中，那影子又消失了。
“怎么了？”
安娜回头，绒布停在半空。
“没……没什么。”
亚历克谢放下汤碗，瓷底磕在木桌上，发出脆响。
他感到脚踝上的橡皮筋猛地一紧，勒得他几乎站立不稳。
这感觉越来越频繁了。
自从上个月他偷偷填了修表铺子的申请表，橡皮筋就像活过来似的，夜里会勒进他的皮肉，留下紫红色的印痕，像被铁丝捆过。
医生说那是神经痛，可亚历克谢知道不是。
那是时代的断层在啃噬他的骨头——父辈的经验曾是金科玉律，可当社会像脱缰的雪橇冲下陡坡，那些经验就成了捆住手脚的绳索。
彼得和安娜不懂：小农社会的“人情”
在契约社会里一文不值；终身雇佣制终结了，包分配的大学成了笑话；连“三胎”
政策都从罪过变成了勋章。
可他们还在用五十年代的尺子，丈量八十年代的深渊。
“亚历克谢，”
彼得的声音打断他的思绪，沙哑得像磨刀石，“睡吧。
明天早班，别迟到了。”
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