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你们就是填空白的土，填得越多，‘它’长得越肥！”
老妇人猛地抓住伊万的手腕，枯瘦的手指像铁钳。
“听着，小狼崽子！
你逃不掉的！
你以为跑进林子就安全了？西伯利亚的雪能埋住你，可‘它’的根扎得比冻土层还深！
你逃到哪儿，‘空白’就会追到哪儿！
城里人用钱买来的‘空白’，最终都会变成你脚下的泥、你呼吸的风、你头顶的雪！
它们会自己找上门，把你填进去！”
仿佛印证她的话，屋外风雪骤然加剧，狂风撞得木门砰砰作响，像无数拳头在擂打。
门缝下，渗进一股刺骨的寒意，带着铁锈和硝烟的味道。
紧接着，是整齐划一的脚步声，嘎吱…嘎吱…嘎吱，缓慢、沉重，带着金属的冷硬质感，由远及近，停在门外。
不是一个人，是一队人！
阿芙多季娅的脸色瞬间惨白如纸。
她一把将伊万推进炉火旁一个狭窄的储物隔间，塞给他一把生锈的柴刀。
“别出声！
记住，无论看见什么，别相信你的眼睛！
‘它’最喜欢玩影子的游戏！”
话音未落，木门被一股巨力猛地撞开！
寒风卷着雪片灌入，吹得炉火剧烈摇曳。
门口，米哈伊尔·伊万诺维奇站在风雪中，身后跟着四名士兵。
但伊万从隔间缝隙看出去，浑身血液几乎冻结，士兵们的脸模糊不清，像隔着一层毛玻璃；他们的军大衣在风中飘动，却投不出任何影子！
更诡异的是，他们脚下没有雪地的脚印，只有一圈圈淡淡的、暗红色的霜痕，如同干涸的血迹在蔓延。
米哈伊尔·伊万诺维奇脱下毡帽，露出光秃的头顶，在炉火映照下，那头皮竟泛着一种非人的、冷金属般的青灰色光泽。
“阿芙多季娅·谢苗诺夫娜，”
征兵官的声音异常清晰，每个音节都像冰珠砸在铁板上，“又在给迷途的羔羊讲鬼故事？这可不好。”
他踱步进来，皮靴踩在泥地上，发出空洞的回响，仿佛下面不是土地，而是巨大的空洞。
“我闻到了‘实心人’的气味。
就在屋里。”
老妇人坐在炉火旁，背脊挺得笔直，像一截不肯折断的枯木。
“米哈伊尔·伊万诺维奇，或者该叫你……‘空白看守者’？你的靴子底下，踩着多少孩子的命？”
米哈伊尔·伊万诺维奇嘴角扯出一个僵硬的弧度，露出那排过于整齐的白牙。
“职责所在。
国家需要‘实心人’去填补前线的‘空白’。
城里那些聪明人，用钱买走了他们的‘空白’，这很好。
可‘空白’不能空着，得有人填。
泰舍特这样的地方，‘实心人’还不少。”
他的目光像探照灯，缓缓扫过屋子的每个角落，最后停在伊万藏身的隔间方向，“就像这个伊万·谢尔盖耶维奇。
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